PORTUGAL VS DINAMACA - 1: 4
Maior derrota de sempre em casa em jogos oficiais
Jornalista: Sente falta de Ronaldo?
Jorge Jesus: Falta? Mas falta como se ele já não está na selecção? Falta de quê? Só se for falta pra fazer-me companhia? Ele já não joga, já não está cá
Tenho pena por Portugal, tenho pena pela Selecção
e tenho pena de sentir isto mas não consigo deixar de sentir um gozo do caraças ao ver o Mister Eu-É-Que-Mando-Eu-É-Que-Sei levar com uma derrota destas na tromba
Só numa frase:
Como é que um gajo que tem, no partido que dirige, um número improvavelmente gordo (vulgo, cambada) de detentores de cargos públicos indiciados - muitos condenados - pelos mais diversos crimes, que arranja um doente mental (dos reconhecidos com papel passado) para ir à sede do tal partido dizer que levava uma bomba, que simula um assalto ao seu próprio gabinete na A. R. (isto para só falar do inegável), se dá ao luxo de falar em limpezas tendo por alvo o Luís Neves?
No nosso país, que foi favorecido pela sorte quando uma dupla tempestade se dividiu e mudou de rumo, menos de 24h depois ouvem-se vozes de condenação das correctas medidas tomadas, exacerba-se "os prejuízos de facturação (!!!!) e para a economia nacional", sem refletir dois segundos sobre os "prejuízos" que foram atempadamente acautelados (nem sobre os aprovisionamentos que deixaram prateleiras vazias, das águas às pilhas, das botijas de gás ao paracetamol, como se isso não fosse "facturação!)
Nas palavras do presidente da República:
«Se houver exageros para proteger as pessoas, que se protejam as pessoas »Quando a vida e a segurança das pessoas está na linha, quando o que está em causa é muito sério, que prevaleça o bom senso, que se seja sério, as partidarites que se lixem
Porque hoje é domingo e esta história me tocou, mais, porque admito (tenho esperança) que faça sentido para alguém por aí, resolvi partilhá-la. Encontrei-a por acaso e achei-a bonita, motivante, com sentido; um sentido de vida que às vezes é escasso quando a solidão aperta.
Aqui fica
As primeiras semanas foram bem menos bonitas do que a minha filha me tinha prometido. O Bolinhas chorava quando eu saía, puxava a trela, largava pelo no sofá. E houve aquela noite do tapete.
Chamo-me Isaura, tenho sessenta e sete anos e moro sozinha em Portimão. Durante quase toda a vida repeti que nunca teria um cão. Gostava deles, mas de longe.
Quando os meus filhos eram pequenos já tinha trabalho que chegasse. Depois eles cresceram, o meu marido partiu, e eu habituei-me a viver sozinha no nosso apartamento.
A solidão não me incomodava tanto como as pessoas imaginavam. Tinha as minhas rotinas. Ia às compras, via alguma série, falava com as minhas filhas ao telefone e, às quintas-feiras, tomava café com duas antigas colegas de trabalho.
Quando me reformei, no entanto, os dias tornaram-se compridos de mais. Não estava propriamente triste. Simplesmente havia manhãs em que chegavam as onze e eu continuava de pijama, porque não tinha motivo nenhum para me vestir.
Uma das minhas filhas começou a dizer-me que adoptasse um cão. Eu respondia sempre que não, que um cão precisa de sair mesmo que chova. E ela respondia que era precisamente por isso.
Num sábado convenceu-me a acompanhá-la a uma associação de animais, porque queria levar umas mantas. Não fui à procura de nenhum animal.
Lá havia cães que ladravam, outros que saltavam contra as grades e alguns que tentavam chamar a nossa atenção. Numa das boxes estava um rafeiro pequeno, com uns sete anos. Chamava-se Bolinhas. Não fazia nada de especial. Estava sentado, a olhar.
Perguntei por ele. Disseram-me que o dono tinha ido para um lar e que a família não podia ficar com ele. Voltei para casa sem o Bolinhas. Durante três dias pensei naquele cão. Ao quarto, telefonei.
E vieram aquelas semanas difíceis. Mas o Bolinhas também começou a acordar-me às oito. Não lhe importava se era domingo, se estava frio ou se eu tinha dormido mal. Era preciso sair.
Ao princípio descia com qualquer coisa vestida. Depois comecei a encontrar sempre as mesmas pessoas: o Sr. Armindo, que passeava um beagle; a D. Lucília, com uma cadelinha branca; duas senhoras que caminhavam juntas junto ao rio Arade.
Cumprimentávamo-nos. Depois começámos a conversar. Primeiro sobre os cães. Depois sobre o tempo, os filhos, onde comprar bom pão e como estava tudo caro.
Numa manhã, a minha vizinha do segundo andar calhou comigo no elevador. Olhou para mim e perguntou onde é que eu ia, ultimamente, todas as manhãs tão arranjada, que até pintava os lábios.
Fiquei sem saber o que responder. Eu não tinha dado por isso. Tinha começado a vestir-me melhor porque sabia que ia encontrar gente. Penteava-me antes de descer. Algumas manhãs até punha brincos.
Não havia nenhum homem por trás, como a minha vizinha insinuou, a rir. Havia uma coisa muito mais simples: voltava a ter um sítio para onde sair.
Seis meses depois de adoptar o Bolinhas, já conhecia mais gente do bairro do que nos cinco anos anteriores. Aos domingos, alguns de nós sentávamo-nos numa esplanada depois do passeio. No verão começámos a sair mais cedo e a tomar café juntos.
O Bolinhas também não se tornou um cão perfeito. Continua a tentar roubar comida e ladra sempre que ouve o elevador. Eu também não me tornei outra pessoa.
Mas a minha casa mudou. Agora, quando volto das compras, há alguém à minha espera atrás da porta. Quando me sento a ver televisão, o Bolinhas deita-se ao pé dos meus chinelos. E quando tenho um dia mau, tenho de me levantar na mesma, porque ele precisa de sair. Isso, curiosamente, ajuda-me mais do que ficar a pensar.
Há pouco tempo, a minha filha disse-me que eu parecia mais animada. Respondi-lhe que o Bolinhas dava muito trabalho. Ela sorriu, porque sabia perfeitamente que eu já não me estava a queixar.
Toda a vida pensei que adoptar um cão era dar uma casa a um animal. Aos sessenta e sete anos descobri que, no meu caso, também foi alguém tirar-me da minha.
Não achas que às vezes, quando pensamos que estamos a ajudar um animal que precisa de um lar, não nos damos conta de quanto ele pode acabar por mudar também a nossa vida?>>
