PARA ALGUÉM POR AÍ

Porque hoje é domingo e esta história me tocou, mais, porque admito (tenho esperança) que faça sentido para alguém por aí, resolvi partilhá-la. Encontrei-a por acaso e achei-a bonita, motivante, com sentido;  um sentido de vida que às vezes é escasso quando a solidão aperta. 

Aqui fica

 <<Na terceira semana, o Bolinhas vomitou em cima do tapete da sala às duas da manhã. Eu estava de joelhos, com um balde e um pano, a perguntar-me para que é que me tinha metido naquilo. Toda a vida tinha dito que um apartamento não era sítio para animais e que eu estava perfeitamente bem sozinha. Depois de me reformar, adoptei um cão pela primeira vez. Seis meses mais tarde, uma vizinha perguntou-me porque é que agora eu saía todas as manhãs arranjada e com os lábios pintados. Fiquei desconcertada e não lhe soube responder.

As primeiras semanas foram bem menos bonitas do que a minha filha me tinha prometido. O Bolinhas chorava quando eu saía, puxava a trela, largava pelo no sofá. E houve aquela noite do tapete.

Chamo-me Isaura, tenho sessenta e sete anos e moro sozinha em Portimão. Durante quase toda a vida repeti que nunca teria um cão. Gostava deles, mas de longe.

Quando os meus filhos eram pequenos já tinha trabalho que chegasse. Depois eles cresceram, o meu marido partiu, e eu habituei-me a viver sozinha no nosso apartamento.

A solidão não me incomodava tanto como as pessoas imaginavam. Tinha as minhas rotinas. Ia às compras, via alguma série, falava com as minhas filhas ao telefone e, às quintas-feiras, tomava café com duas antigas colegas de trabalho.

Quando me reformei, no entanto, os dias tornaram-se compridos de mais. Não estava propriamente triste. Simplesmente havia manhãs em que chegavam as onze e eu continuava de pijama, porque não tinha motivo nenhum para me vestir.

Uma das minhas filhas começou a dizer-me que adoptasse um cão. Eu respondia sempre que não, que um cão precisa de sair mesmo que chova. E ela respondia que era precisamente por isso.

Num sábado convenceu-me a acompanhá-la a uma associação de animais, porque queria levar umas mantas. Não fui à procura de nenhum animal.

Lá havia cães que ladravam, outros que saltavam contra as grades e alguns que tentavam chamar a nossa atenção. Numa das boxes estava um rafeiro pequeno, com uns sete anos. Chamava-se Bolinhas. Não fazia nada de especial. Estava sentado, a olhar.

Perguntei por ele. Disseram-me que o dono tinha ido para um lar e que a família não podia ficar com ele. Voltei para casa sem o Bolinhas. Durante três dias pensei naquele cão. Ao quarto, telefonei.

E vieram aquelas semanas difíceis. Mas o Bolinhas também começou a acordar-me às oito. Não lhe importava se era domingo, se estava frio ou se eu tinha dormido mal. Era preciso sair.

Ao princípio descia com qualquer coisa vestida. Depois comecei a encontrar sempre as mesmas pessoas: o Sr. Armindo, que passeava um beagle; a D. Lucília, com uma cadelinha branca; duas senhoras que caminhavam juntas junto ao rio Arade.

Cumprimentávamo-nos. Depois começámos a conversar. Primeiro sobre os cães. Depois sobre o tempo, os filhos, onde comprar bom pão e como estava tudo caro.

Numa manhã, a minha vizinha do segundo andar calhou comigo no elevador. Olhou para mim e perguntou onde é que eu ia, ultimamente, todas as manhãs tão arranjada, que até pintava os lábios.

Fiquei sem saber o que responder. Eu não tinha dado por isso. Tinha começado a vestir-me melhor porque sabia que ia encontrar gente. Penteava-me antes de descer. Algumas manhãs até punha brincos.

Não havia nenhum homem por trás, como a minha vizinha insinuou, a rir. Havia uma coisa muito mais simples: voltava a ter um sítio para onde sair.

Seis meses depois de adoptar o Bolinhas, já conhecia mais gente do bairro do que nos cinco anos anteriores. Aos domingos, alguns de nós sentávamo-nos numa esplanada depois do passeio. No verão começámos a sair mais cedo e a tomar café juntos.

O Bolinhas também não se tornou um cão perfeito. Continua a tentar roubar comida e ladra sempre que ouve o elevador. Eu também não me tornei outra pessoa.

Mas a minha casa mudou. Agora, quando volto das compras, há alguém à minha espera atrás da porta. Quando me sento a ver televisão, o Bolinhas deita-se ao pé dos meus chinelos. E quando tenho um dia mau, tenho de me levantar na mesma, porque ele precisa de sair. Isso, curiosamente, ajuda-me mais do que ficar a pensar.

Há pouco tempo, a minha filha disse-me que eu parecia mais animada. Respondi-lhe que o Bolinhas dava muito trabalho. Ela sorriu, porque sabia perfeitamente que eu já não me estava a queixar.

Toda a vida pensei que adoptar um cão era dar uma casa a um animal. Aos sessenta e sete anos descobri que, no meu caso, também foi alguém tirar-me da minha.

Não achas que às vezes, quando pensamos que estamos a ajudar um animal que precisa de um lar, não nos damos conta de quanto ele pode acabar por mudar também a nossa vida?>>